Вот на столе лежит рабочий пропуск, / Дипломы в рамках – просто пыльный ряд. / «Карьера», «планы», «статус», «деньги», «отпуск» – / Костюмы, что на вешалке висят.Я закрываю дверь. Гашу огни. / Мы в комнате с собой. Совсем одни.А если вычесть? Вынести за скобки? / Без званий, без фамилий и без лиц. / Без одобренья, жадного и робкого, / Без всех моих исписанных страниц. / Без зеркала, где я привык «казаться», / Где нужно быть успешней и умней... / Мне страшно в этой тишине остаться: / Кто здесь живет, внутри моих ролей?Смотрю на стул – и вижу только воздух, / Как будто я исчез, когда умолк. / Как будто бы дышать без маски – поздно, / И вышел весь отпущенный мне срок.И пустота берет меня за горло, / И спрашивает строго: кто ты есть, / Когда волна всё наносное стерла? / Где суть твоя? Достоинство и честь?Но стоп. Вдыхаю. Воздух входит в грудь. / Ни званий, ни наград ему не надо. / Я есть. Я здесь. Я продолжаю путь / Под тяжестью внимательного взгляда.Остался тот, кто чувствует живую боль, / Кто слышит сердце в каждом ритме стука. / Кто сам – не маска, не костюм, не роль, / А тот, кто их снимает. Вот наука.Я – не мои победы и медали, / Не табель, не оценки в дневнике. / Я – тот, кого под гримом не видали, / Живая жилка на моей руке.Простая честность. Выбор. Тихий свет. / Я – способ быть, когда гарантий нет. / И в этой точке, честной и простой, / Я наконец-то встретился с собой...Новый цикл – новый раздел самоанализа. Решил вложить в стихотворение всего себя, надеюсь, вы оцените по достоинству.#стихотерапия
