Жизнь — не стихи, скорее проза: | Стихолитейный завод

Жизнь — не стихи, скорее проза:

Ложится как попало на листы.

А вместе с ней на них струятся слёзы,

Что невозможно удержать внутри.

И в том круговороте строк

твой срок

равняется количеству бумаги,

а самый сок —

его ты с пользой проживёшь едва ли.

Вновь каждый понедельник начинается в субботу,

А там и на обочине пикник.

И приглашение на казнь никто не шлёт, ведь

За непрозрачность Цинциннат давно убит.

Так как ни защищайся, ты — не Лужин,

Раскольникова участь тебя ждёт,

Поэтому, поверь, себе же хуже

Ты делаешь, оставив всё на самотёк.

Спокойной ночи!

Запись